Ieri per la 29342349203482348203948920384902384920384920348293048293048239048239048239048239048230942 3409823402394823094 82309482340923 milionesima volta su Facebook (su twitter, su gugolplas, suqualsiasipiattaformaesistente. Devo controllare su youtube) mi è stato chiesto il perché di queste porzioni piccole, misere e tirchie. E per la 39423048209348230482309482094823904820348230984203984239048230948230948203482390482309482309482039482903482093482304238 milionesima volta ho spiegato che trattasi solo di una scelta stilistica visiva fotografica.

Perché sempre per la 10938190238190238102831092381290381209381209381902381902821938120938129038190238190283211283 miliardesima volta mi chiedo quanto sia comprensibile realmente che vi sono svariati, oltre che infiniti, modi di proporsi. Chi ha scelto di fotografare la pasta col sugo grondante grasso senza tovagliolo in abbinato (che mi piace pure) e chi ha deciso di fermare il tempo con una digitale funzione flash anche se c’è luce ( non mi piace pure)  giusto perché la luminosità a mille incontra i suoi gusti e chi e chi e chi.

In quel “e chi” ci sono io che visivamente preferisco fotografare piccole porzioni; innanzitutto perché non sono un ristorante e non ho un prezziario ergo non devo giustificarmi/preoccuparmi se è troppo caro e troppo poco e così via; in ultimo perché quello che la foto rimanda racconta qualcosa. Perché cuoca non sono. Food Blog non è.

Ed io mi racconto così. In porzioni piccole talvolta confuse e generose. Tra fumetti, etti di fumo e fumetti. Amen.

Per dire che il concetto reale-virtuale viene più volte deviato e traviato. Che nella realtà non lancio cuoricini e sono felice ventiquattro ore al dì. Che è una scelta,  nonostante mi racconti molto, omettere particolari riservati tipo che mio zio è in ospedale ed io in fibrillazione preoccupata e confusa con linee di febbre a 1.400 km da casa. Che non esterno dolori perché  in rete amo solo divertirmi ( o perlomeno provarci) staccando la spina senza tediare gli altri (ma anche non farmi tediare, inciso. Non  stimo particolarmente chi non ha il decoro di trattenere i propri dolori. Quelli intimi e riservati tra malattie, morti e stati di salute cagionevoli. Può capitare ed è successo anche a me ma ventiquattro ore su ventiquattro ore il lazzaretto virtuale mi fa venir voglia di diventare una serial killer professionista). 

Infine. No.

Non giro per le strade abbracciata a nani da giardino sorridendo ai passanti  e che forse proprio così simpatica non sono ( Anzi di questo sono praticamente sicura).

Per questo ( e altri 239842942893842390482390482034823048230482034823402834092384 ) motivo dietro questa misera insalatina di finocchi, arance e capperi si può celare un attacco bulimico e ci possono essere otto pallet e tre bancali della suddetta ricetta pronta ad attendere il mio, come quello degli altri, palato.

E’ inquietante come in questo mix pericoloso di virtuale e reale si pensi di conoscere chi sta oltre lo schermo. E’ terrorizzante per certi versi credere che attraverso delle parole, una porzione di verdura e due disegni molti pensino di avermi capito a fondo ( Ma ancor più surreale pensare di comprendere come mi senta solo per aver letto un tweet o uno status su facebook).  

Quando ancora io stessa stento a riconoscermi. Ma grazie al cielo la seduta psicologica bloggareccia di gruppo finisce qui per il bene dell’umanità che ho un treno da prendere. E sono pure in discreto ritardo. E non c’è bisogno di specificare un po’ alterata, confusa e dispiaciuta (molto dispiaciuta).

 L’insalata di oggi è una semplicissima elaborazione. Il finocchio lasciato macerare in olio extra vergine di oliva con succo di arancia può essere un’idea come lo è altrettanto l’uso dei capperi freschi e non necessariamenti salati. La spiegazione è superflua e non mi azzardo neanche ad enunciarla. In Sicilia è chiaramente un must e fa da contorno a qualsivoglia pietanza anche se confesso io accoppierei questa strepitosa freschezza a delle polpettine di finocchio selvatico (se hai voglia e piacere puoi vedere la Fumetto Ricetta qui).

La stanchezza comincia a farsi sentire e ne ho accumulata talmente tanta che ieri sera per la prima volta un po’ da piangere mi è venuto; complice i 38 di febbre improvvisa dovuti agli sbalzi continui di temperatura ( dai 15 gradi ai 25 e dai 30 ai 13 in tre giorni). E l’ho fatto. Ho pianto fortissimo. Che tanto pioveva e tutto era più confuso e non si capiva. Mi manca davvero molto la mia quotidianità ed estraneità dal mondo circostante. Stare da sola nella mia totale asocialità e realizzare tutte le avventure. Trascriverle, catalogarle e immagazzinarle. Ne ho davvero così tante che come un frullatore impazzito le faccio girare a velocità dodici e il boccale sta per scoppiare.  Manderà  in frantumi vetri e coperchio per spiaccicare tutto al muro come in un quadro astratto e confuso ma allo stesso tempo preciso. E. Ed a me non rimarrà che star ferma lì a guardare.

Non giova, infine,  il fatto di deludere molti. Di avere incastri e appuntamenti che sarà ( ed è) difficile gestire (se non addirittura impossibile) e scelte da fare. Le stesse che non necessariamente sono quelle che vorresti ma che devi. Perché ormai lavoro. Sono adulta. E ho delle responsabilità.

Bizzarro no? ma è così. Oltre a me (che ancora non riesco proprio e rido sempre quando scrivo-dico-penso “io lavoro”) bisogna farsene proprio una ragione generale. Perché ad esempio Pippo, il nano che bada ai gerani (sono tutti morti infatti), non riesce proprio a realizzarlo come concetto che sono una e non divisibile. Che sono sola e non moltiplicabile. Ma imparerà.

Se davvero tiene a me e ai miei gerani. Al momento non ho il tempo per passarmi l’antirughe, uccidere i dottori che tengono mio zio in una barella per tre giorni perché non c’è posto e decidere cosa voglio dalla vita e se davvero sono disposta ad una sovraesposizione che non mi appartiene.

Figuriamoci per rassicurare l’assassino di gerani. Gli voglio bene per carità ma devo sopravvivere e vengo prima io.

Già. Lavoro e vengo prima io (qualcuno ha il numero dell’esorcista? Sono posseduta).